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风
冷风
冷风吹
剑
长剑
无常剑
木叶萧萧，风雪漫天。
萧瑟风雪下，站着一个人，就仿佛已与这大地冬色溶为一体。
因为他太安静。
因为他太冷。
一种已深入骨髓的冷漠与疲倦，却又偏偏带着种逼人的杀气。
他疲倦，也许只因为他已杀过太多人，有些甚至是本不该杀的人。
他杀人，只因为他从无选择的余地。
他是不喝汤，一个剑客，更是个作者，他的职业早已注定他笔下挥洒，勾勒，会结束无数人的性命。
此刻，他在等，等一个命中注定的人。
冷风如刀，以大地为砧板，视众生为鱼肉。
万里飞雪，将穹苍作烘炉，熔万物为白银。
雪将住，风未定，一辆马车自北而来，滚动的车轮辗碎了地上的冰雪，却辗不碎天地间的寂寞。
马车止，卷起片片残雪，一人跃下，风吹，飘摇。
四目相望，不喝汤眼中倒影出一风华绝代的美男子。
拳寂。
江湖上赫赫有名的男人。