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医院楼顶，织诗大摇大摆地推开了天台的门。然后站在天台中央，似乎在等待着什么。
“出来吧。”织诗手中把玩着一柄漆黑的匕首，隐隐泛着寒光的刀片漂浮旋转在他的指尖。
空荡荡的天台并没有人回答他。
他的声音一寒，“出来，我不想动手。”
织诗停在地面上积起的水洼中，如同镜面般的映着织诗冰冷的脸庞。
“我本来是很愉悦的，但是现在——”
织诗手中的匕首向前方飞去。
“我很不愉悦。”
半空中突然出现了一阵波纹，自波纹中伸出一只白皙的手，眼看就要用手指潇洒的夹住拿匕首的刀片。
几秒钟后。
织诗嘴角僵硬的抽动着，似乎是想要有个宽容的笑容。
……原来是接不住的吗……吓老子一跳……
那整个身子出现在天台上的人，他一脸冰冷漠然，但似乎也是强忍着尴尬摆出来的，他虽然直视着织诗，但眼神却不自觉的来回向着他没能接住的刀瞥去。
“在意的话，就说出来比较好吧。”织诗善意的指了指地上的匕首，眼中似乎透露出一种对生活的幸酸的无奈。
“哼。”那和织诗差不多年龄的男生冷冷一笑，他中指推了推眼镜，捡起地上的匕首，似乎为了贯彻自己冰冷阴暗的气质，伸出舌头玩味地舔着匕首的刀刃。
织诗刚要伸手阻止他，他的嘴唇已经肿胀起来，他跪在地上，拼命的用水洼中的雨水洗着自己的嘴。
“你……”他幽怨地看着织诗，“竟然……”
“竟然有毒……”说完又立刻继续用雨水消肿。