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浮屠嵬迎风而行，他脸庞斑驳，白衣下的肌肤，也如破碎的瓷器被人蛮横的拼凑在一起。
他伤得很重……
体内修为之力每每运转，便如一把把小刀，在切着他的经脉，割着他的血肉，剃着他的骨骼，痛苦不堪。
但他的脸上，神情平静，仿佛这些足以让同阶修士疯魔的伤痛都不曾对其产生作用一般。
寒风中，残破的白衣染上了鲜血，他的脸色越发惨白。
“你这样上去，必死无疑，既然在三天前你没有去，如今去也晚了，为何不让伤势痊愈之后才登此峰？”
皇妃呵斥，神情冷冽。
但浮屠嵬未有一语。
三天前，他连天池都差点走不进去，更不要说上山了。
但如今，他怎能选择畏惧？
即便身死又如何？
总之他这一生，注定是孤家寡人。
他能够察觉到，自己体内的一缕缕生机，正慢慢地化作寂灭之力。
要不了多久，他便不能算是“一个人”了。
倾儿伴他一起，如今生死不知，他怎能袖手旁观？
三天前没有上山，是因为他知道以自己当时的伤势，走不出几里，便会陷入昏迷。
那时，不要说上山了，性命都可能不保。