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翌日傍晚。
陈胜在陈刀的护卫下，缓步登上北城的城门楼子。
残阳下的古老城池，不见炊烟袅袅，不见车水马龙。
每一条条横平竖直的宽阔长街两旁，都坐满蓬头垢面、一脸死气的流民。
可偌大的古老城池之内，却听不到什么人声。
连哀嚎声都没有……
他们还未死去。
但他们正在死去。
这就是天灾。
死，死的没个人样。
活，活得生不如死……
陈胜面无表情，清明的眸子之中无喜无悲。
忽而，一支响箭，自长安坊中心升空，炸响。
霎时间，近百道人影自一条条长街的个个角落中奔出。
他们每个人的胸前，都挂着一个水缸大的竹篓，面部以红巾遮面。
他们沿着长街奔跑着。
一边奔跑一边从背上的竹篓中抓起一个个巴掌长的竹节筒，扔进周围的那些流民当中。
他们奋力的奔跑着。
脚步是那样的轻快。
沉重的竹篓挂在他们的身上。
却似乎没有任何重量！
街道两侧的那些个流民，起先还有些疑惑的看着这些红巾大汉，不明白自己都已经这样凄惨了，他们为什么要拿竹筒丢自己。